L'oiseau dans le temps de son vol

  L’oiseau dans le temps de son vol 

Idée de la trouvaille : ce soir, j’irai voir les récifs puisque c’est une nuit comme toutes les autres, une nuit qui se mérite. Une chose seule s’estompe : la respiration entre les phrases. Il fallait que j’écrive d’ici, pour rendre la texture d’une ou deux paix nouvelles.

Ce soir, sur la côte ouest face au vent : un signe lové entre les pierres, pot ouvert d’encre de chine et plume sergent-major. Deux outils à même la pierre en un lieu reculé, comme une offrande me patientant. Après une nuit de réflexion j’ai fini par m’en saisir. Que les dieux s’en étonnent si cela leur chante.

  

En bordure d’autoroute, amarrée au fleuve il est une triste résolution, un lieu sans point de fuite, dressé catégoriquement, portant sur le vide un regard infini, le regard de la bête qui sommeille et scintille. Le coup d’œil fortuit de la forteresse entreprise. Elle a vidé le ciel de sa fortune complice, elle est couvée par la bienveillante indifférence des poissons raides qui sillonnent le fleuve. Le château est un mensonge répété qui s’est fixé droit dans la terre sans suc, sans partisans, sur une terre aride plantée d’herbes clochardes.  

 Garnie d’ombres chinoises mouvantes, n’entrevoyant jamais leurs fils. Un lieu concis au fond mais où l’absence de frontières parachève l’enfermement. Sans frontières pas d’alternatives ou de fuites, le lieu tout simplement sans paix. Le solitaire n’ose croire en sa solitude. Un boulet de plomb tient lieu de soleil. Le piéton n’est plus qu’un touriste, à jamais hors de ses territoires et de sa sphère, noyé dans le luxe de l’échange qui s’achève. Sous la voûte le sol plat, juste plat. Sans divine comédie, sans relief.