un conte babylonien en quatre épisodes

                                                            par Leid Leim

Sur son origine il ne savait pas grand-chose et tout ce dont il se rappelait se résumait à peu près à cela : il s’était réveillé un beau jour comme un nouveau-né sorti de l’eau de Jérusalem. Il avait pourtant vécu en compagnie des humains, ça il s’en souvient comme un cheveu lisse sur la langue, mais quelque chose définitivement s’était perdu. Comme un poids inexprimable, une apesanteur. « Heureux le simple d’esprit car le royaume de dieu est à lui » Caruso se souvenait de cette phrase sans en comprendre le sens logique mais en saisissait plutôt le cœur jaillissant, l’énergie subtile et parabolique qui en nourrissait ses mots.

Il écoutait plus volontiers les sens indéfinis de ces histoires onirico-mythiques qui l’envahissaient plutôt que la raison qui avait un jour noyé l’homme dans une carafe de vinaigre blanc. Caruso était l’amnésique heureux, issu d’un peuple dont il s’était défait par un évènement dont il ne se souvenait pas. Mais secrètement l’horreur absolue sommeillait encore dans sa mémoire, celle de la décadence du règne humain. C’était l’apothéose de la consommation pour elle-même, l’abrutissement des masses pour l’assujettissement à la création de besoins éternellement renouvelés, définitivement inutiles, devenus irrémédiablement nécessaire par le média de l’image corrompue, l’illusion de la nécessité uniformément distribuée par les couleurs trop pures pour être vraies, des reflets préfabriqués falsifiant le monde de l’imaginaire et imprimés dans le cerveau humain comme l’essence d’un ersatz du bonheur suprême sur terre.

Caruso n’avait que faire de ces considérations car de tout cela il s’était bel et bien libéré comme un wagon docile qui un jour se détache et oublie le temps.

Il vivait dans son arbre comme de l’eau contenant de l’eau et les images fugaces d’un monde perverti par sa propre lumière lui paraissait maintenant bien dérisoire, lointaines et futiles. Il passait ainsi le plus clair de son temps à rêver et ses nuits le nourrissait pour le reste de ses jours.

Aussi du monde et de la société des hommes il ne lui restait que quelques pièces de puzzle éparpillés dans le cosmos de son esprit, agrémenté de mots venus de nulle part qui apparaissaient sous la surface ondulée de son front comme des bulles de savon qui aussitôt repérées éclateraient en perles de lait molles et acidulées. Alors, du fait de son amnésie, son bonheur était quotidien et chaque parcelle de lumière au matin, dans les poumons de son âme illuminait ses rétines et lui inspirait un souffle de vie à chaque fois renouvelé. Il ne savait plus très bien son histoire et le temps réduit à son essence la plus significative par des montres molles qui transpiraient l’infini, n’éclairaient plus Caruso que d’un halo incertain, lui ayant fait oublié tout âge et toutes échelles de grandeur. Il était là comme le fut avant lui un troupeau de salpêtres scandinaves ou un poisson Cochin accroché à un tubercule. Caruso était de fait aussi à l’aise avec les autres espèces habitant la terre qu’avec les éléments qui l’entouraient. Avec chacun d’entre eux il entretenait un dialogue, peut-être une connivence. Aussi bien pouvait-il rester silencieux de longs jours, simplement émerveillé par la musique des symphonies élémentaires traversant son cœur.

^{LE REVE}

Une nuit dans son arbre géant il fit un rêve des plus étranges ; Alors qu’il pêchait le Marcoussin à l’étang du Tantois, il vit s’approcher près de la ligne au fil de l’eau une araignée de la taille d’un pouce, qui semblait glisser sur la surface liquide et le narguer en réclamant entre les poils aiguisés de sa moustache thoracique.

« Carrrruso est bien stupide ! lança l’araignée. Caruso se souvient-il de rien ? Il pêche le Marcoussin, dort comme un bien candide, cueille les fruits et vit ainsi comme au premier jour de sa découverte au monde. Est-ce comme cela que tout devait-il arriver ? »

Caruso vexé lui répondit :

« Sache insecte puant aux mots déplacés que je l’ai choisie cette vie, elle est mienne et je m’en satisfais. Bien sûr je n’ai aucun souvenir d’avant mais seuls comptent le maintenant de l’ici et du là-bas. »

L’insecte s’arrêta brusquement et bondit sur les genoux de Caruso en le regardant sauvagement d’un air militaire.

« Déjà »lui dit l’insecte « mon nom est Sigmund, Sigmund l’araignée d’Opadelomaisdo, on était copain avant et je vais te faire retrouver la mémoire moi ! »

Sigmund sortit alors de son petit abdomen une tige en bambou au bout pointu et aux couleurs vives, remplit d’un liquide verdâtre et saumâtre qu’il planta frénétiquement sur le corps de Caruso. Il hurla de douleur en voyant le liquide se perdre dans le ruisseau de ses veines et se réveilla subitement noir de sueur et vert de gris.

« Quel cauchemar affreux » dit-il en inspectant soigneusement les membres intacts et sans boursouflures anormales.

Il s’assit alors sur une branche et contempla la lune qui s’était empli d’un jus de mars presque phosphorescent. Il essayait bien d’oublier ce mauvais rêve mais gardait malgré tout un goût amer de sa rencontre avec l’araignée et ne parvint pas à se rendormir. Il descendit de son nid et déambula pour se détendre en mâchant du Gouaké (racine de magnolia qui apaise les mots d’esprits). Je suis en paix ici pensa t’il, je coule des jours heureux et pourtant je ne comprends pas ces rêves qui perturbent mon rythme de vie. Ont-ils un rapport avec mon passé ? Y a-t-il un message à entendre ? Et puis cette araignée… Padelomédo… quelle bizarrerie !
Caruso marcha jusqu’à l’aube, Il lui revint alors à l’esprit les autres rêves perturbant qui l’avaient inlassablement réveillé car enfin Sigmund l’araignée d’O n’était pas le seul être étrange à s’être introduit dans son monde.
  A suivre

Charlie hebdo                                             DES INDIENS AU VATICAN  

C’était en 1979, une énigme apostolique et romaine allait bouleverser mon petit monde. Je faisais sans le savoir parti de la dernière brouette des baptisés de la région, la crise de 1973 effacerait bientôt toute foi en la religion dans les coeurs des bretons de l'intérieur. On allait retirer le crucifix graisseux du dessus de la cheminée, s'étioleraient comme neige au soleil les dragées de baptême qui faisaient ma joie… Il me faudrait de fait attendre l'année de mes huit ans pour vibrer de nouveau à l'unisson des adorateurs du grand dieu unique. A la télé un Zitrone en costume cintré déclamait l'info la plus stupéfiante jamais entendue depuis la pousse des pattes chez les têtards, j'en laissais tomber le Lucky Luke de mes genoux. « Aujourd'hui au-dessus de Rome une fumée blanche a suivi la fumée grise annonçant la nomination du nouveau pape. » Comme chez les Cheyennes, les Commanches et toute les tribus du Nouveau-mexique au Rio Grande. Les signaux de fumée n’étaient à pratiquer qu’en cas d'alerte. J’en tirais assez rapidement la conclusion que quelque chose de grave était arrivé : nous avions perdu notre homme-medecine, notre chamane blanc, l’unité de la nation indienne était menacée. Nous étions donc des indiens, enfin, j'en avais la preuve.

 Malheureusement, cette magnifique illusion n’allait pas perdurer, les années suivantes se chargèrent de me ramener à un semblant de lucidité. Je traquais tous les faits et gestes du nouveau chamane blanc, constatant assez vite qu’il s'apparentait bien plus au vendeur d’eau de feu qu'au sorcier surmonté d’une tête de bison menant des pow-wow d’enfer du crépuscule à l’aube. Il avait tous les attributs du bonimenteur perché sur une carriole rutilante, dans des habits de lumière amidonnée soldant sa camelote à des foules béates. Le prestige de l‘uniforme en un sens sans les pouvoirs de super héros, d’ailleurs il se prénommait Jean-paul, étrange sobriquet pour un sorcier de niveau II. En fait de vol Chamanique le Jean-Paul se contentait béatement de tour de stade de foots chapeauté d’une cloche à fromage sur son Austin mini. Seule véritable prouesse : sa capacité à apprendre des centaines de langue sans effort avec la méthode de catéchèse polyglotte. Notre Jean-paul n’était donc qu’un VRP de luxe pour un produit en perte de crédibilité, soumis à un rude concurrence ; du côté des baptistes à fusil, promettant un paradis exclusif, garanti sans cholestérol, des islamistes radicaux promettant vierges et rendement immédiats pour des capitaux flottant. Et sa hotte pleine de bons conseils pour les bons sauvages (SAV des siècles d’évangélisation forcé) : « croissez et multipliez-vous, n’ayez crainte du sida, une ouaille malade reste une ouaille. » Ces derniers temps le marché de la concurrence s’est ouvert aux églises de tous poils. Et le règne de l’image dans notre société a produit des tonnes de symboles. Les évangélistes, baptistes avec bible et fusil, ouvrant une théocratie à Madagascar comme les talibans l’avaient fait en Afghanistan. (Voir à ce sujet ce site parodique)

J'ai un ami journaliste qui bosse à la télé. Le genre d’ami qui porte du velours côtelé même en plein été et qui n’omet jamais de préciser que la télé cette « bible des idiots » n’est après tout faite que de ce qu’on y met. Logique en un sens mais pas seulement logique, dangereux aussi. Car lui que la lucidité jamais ne déserte, cette dernière semaine s’est profondément abîmé dans un jus de populisme et d’idolâtrie. Le mardi 5 il débarque à notre séance hebdomadaire de tennis ballon en hurlant : «Le pape est mort ! Vive le pape !» ce que je pris d’abord pour de l’ironie mordante n’était de fait qu’une conséquence de la contamination ayant sévi toute cette dernière semaine sur les habitants de notre généreux pays. Car qui aurait prédit cette semaine de dégorgement, d’épanchement hagiographique comme aux plus belles heures de la propagande de l’inquisition. Un son de cloche, un seul. 21ème siècle médiéval qui débute sur des fléaux planétaires, des martyrs planétaires et de la belle ouvrage en terme d’images. Ah ! La télé adore ça les martyrs en direct, un saint-père n’hésitant pas à s’exhiber jusqu’aux dernières heures du sacrifice. « Arc de communion mondial » dit-on, ce serait parfait si cette communion produisait des effets réels, mais il n’est question que de satisfaction immédiate, « Santo subito » comme on a pu lire sur de nombreuses bannières lors des obsèques du pape. Une béatification immédiate, de l’immédiat, parce que cette bulle qui enfle finira bien par crever.

Les philosophes parleraient de post-modernité rappelant finalement assez la pré-modernité (moyen-âge) et son cortège d’idolâtrie. La part de post-modernité tient surtout dans les outils de propagation de l’info, comme pour le tsunami dévastateur dont tant de pauvres occidentaux furent les victimes, là-bas sur ces paradis du bout du monde que l’occident entretient à ses frais. Les télés ont relayés jusqu’à l’écoeurement les images, sans recul, comme pour le 11 septembre 2001 jusqu’à les rendre absurdes, creuses. Le sens dès lors remisé au second plan, la sensation, l’émotion sont de fait devenus les nouveaux critères de jugement. Et cette dernière semaine d’invasion de télé Vatican sur toutes les chaînes ne fait que confirmer ce qui avait été constaté en 1991 pour la première guerre du golfe, en 2003 pour la seconde. Les rédactions des journaux télévisés ne prennent aucun recul, reprennent mot pour mot les communiqués officiels du Vatican, comme celle des généraux américains durant la guerre. Ajoutons-y les drapeaux en berne, la sanctification télévisuelle d’un comédien raté, homme de paille de l’Opus Dei, principal pourvoyeur d’une morale manichéenne, continuateur en un sens des grandes œuvres de l’église des siècles durant. On se félicite de ses prêches en pays de dictature, de ses messages de paix.  Mais qu’on cite seulement un pays ou sa parole a produit un effet bénéfique.

La France est donc à nouveau fière d’être la fille aînée de l’église. La radicalisation des appartenances est en marche quoi qu’on en dise, peut-on compter sur les médias pour faire œuvre de filtre, laisser le temps de la critique, de la réflexion jouer son œuvre pour décemment maintenir un semblant de cohésion. Le temps joue t-il pour ou contre nous ? Dès ce soir sur TF1 notre cher Président inaugurera un nouveau type de débat, la politique people à la sauce Chain, Delarue, Fogiel, la chose publique aux mains des VRP et du business de l’information. Pour un sujet aussi complexe que celui de la Constitution Européenne quelques simplifications ne seront pas de trop.

A mon tour j’allume un grand feu, que les quelques indiens perdus au milieu des visages pâles guettent les fumées à venir.

  L’oiseau dans le temps de son vol 

Idée de la trouvaille : ce soir, j’irai voir les récifs puisque c’est une nuit comme toutes les autres, une nuit qui se mérite. Une chose seule s’estompe : la respiration entre les phrases. Il fallait que j’écrive d’ici, pour rendre la texture d’une ou deux paix nouvelles.

Ce soir, sur la côte ouest face au vent : un signe lové entre les pierres, pot ouvert d’encre de chine et plume sergent-major. Deux outils à même la pierre en un lieu reculé, comme une offrande me patientant. Après une nuit de réflexion j’ai fini par m’en saisir. Que les dieux s’en étonnent si cela leur chante.

En bordure d’autoroute, amarrée au fleuve il est une triste résolution, un lieu sans point de fuite, dressé catégoriquement, portant sur le vide un regard infini, le regard de la bête qui sommeille et scintille. Le coup d’œil fortuit de la forteresse entreprise. Elle a vidé le ciel de sa fortune complice, elle est couvée par la bienveillante indifférence des poissons raides qui sillonnent le fleuve. Le château est un mensonge répété qui s’est fixé droit dans la terre sans suc, sans partisans, sur une terre aride plantée d’herbes clochardes.  

 Garnie d’ombres chinoises mouvantes, n’entrevoyant jamais leurs fils. Un lieu concis au fond mais où l’absence de frontières parachève l’enfermement. Sans frontières pas d’alternatives ou de fuites, le lieu tout simplement sans paix. Le solitaire n’ose croire en sa solitude. Un boulet de plomb tient lieu de soleil. Le piéton n’est plus qu’un touriste, à jamais hors de ses territoires et de sa sphère, noyé dans le luxe de l’échange qui s’achève. Sous la voûte le sol plat, juste plat. Sans divine comédie, sans relief.

MENU DU MONDE APRES LE 11 SEPTEMBRE

Ce qui marque en général le début d'une histoire, c'est une alerte, un hérissement pileux, soudain, évident... La syntaxe suspendue prépare son achèvement à même la page blanche. Ils ont parlé d'agents dormants, mais peuvent-ils seulement s'imaginer que les deux tiers de la planète méritent cette même qualification d'agents dormants, de taupes en attente ? Ayant depuis toujours accepté d'être patient, de laisser le destin se jouer de nous. Jusqu'au jour où certains lassés d'espérer une vie meilleure, un monde différent, une Europe sociale, une reconnaissance etc. auront baissé les bras, lâcher du lest pour regarder au fond de leur verre, ou vrillé sans même y prendre garde passant de la frustration, de la révolte à la violence aiguillée, domptés par des pragmatiques, des adeptes de la réponse toute faite, du monde lisse comme un crâne de tortue. Ils n'y a pas d'agents dormants il y a des millions de personnes anesthésiés, jurant qu'on ne les y reprendra plus, que les prochaines élections changeront la donne. mais la machine politique posséde un impressionnant système digestif. Et certains mots comme celui de révolution sont devenus tabous, on leur préfère désormais le développement durable, pourtant on parlait de révolution permanente...

Pour l'heure c'est le matin. Les flèches évidentes iront de l'avant perforant les poumons d'acier. C'est le matin et l'avion s'échappe de la piste dans l'épaisseur du fuel en voile, dans les odeurs de caoutchouc chauffé. Larry pilote de son état ne répond rien aux questions en rafale de Diego, il sait d'expérience qu'aucune réponse ne calmera les nerfs du bleu. Le jeune est aussi excité qu'hier au départ de Denver. Le grand Larry fait celui qui n'entend pas. Il pense à sa petite dernière, à la sale nuit qu'il a passé, sur le pied de guerre, la môme dans les bras, des heures à tourner dans le grand appartement, attendant que les pleurs tarissent, attendant de dormir une heure ou deux. Il lui faut se passer de café. Ses doigts varappent délicatement sur le dénivelé du tableau de bord. Le bleu vient de contacter la tour, ça il le fait plutôt bien. Larry ne se souviendra plus, pour se souvenir il faut vivre. Non plus jamais ne lui reviendraient ces sensations confuses, cette hésitation au moment de préchauffe de l'appareil. Une curieuse atmosphère venait d'envelopper tout le cockpit. Scrutant la piste d'un air las il se contenta de retenir son souffle quelques secondes, comme pour chasser ce silence inhabituel, ce silence et les ronds des petits véhicules sur la piste. Dans moins d'une heure ils seraient morts.

Les hôtesses en démonstration, gainées de leur petits tailleurs bleus regardent dans le vide entre les sièges, enfilent les gilets de sauvetage avec des gestes d'automates, la lenteur d'un ballet khmer. L'avion n'est pas plein, ce mardi matin manque d'entrain. Quelques hommes pourtant, cinq au total, sont aussi concentrés qu'un bouquet de crevettes s'apprêtant à quitter leur petite mare.

Et s'il nous plait de ne raconter que le début c'est que nous connaissons tous la fin de l'histoire. Egorgés, pulvérisés, puis brûlés avant de finir projetés de plusieurs centaines de mètres à la verticale. Laissez mijoter quelques semaines vous obtiendrez à partir d'un formidable effet papillon la mort de plusieurs milliers de civils à quelques milliers de kilomètres de là. c'est tous les 10 ans et c'est aujourd'hui. Qui a dit que notre génération n'aurait pas sa guerre ?
Nous les aurons toutes.                   

^{La rupture et l'extrême} 

Port-blanc Quiberonjour sans

Nous avions déception permanente pour patrie d'envergure, mauvais vers pour tisser des abris de fortune, sinistre clown chaque matin, mémoire difforme, implacable sénors en grappe, pays de vieux sans écorces, juste bon à laisser filer ce qu'ils s'étaient construits. Non, nous n'avions pas la fièvre, le désir lentement qui s'élève, le divers, la chute impitoyable. C'est Icare aussi qui louvoie sous les nuages, derrière la barre trimer, glisser, faire enjeu de patience d'une simple levée d'eau. De la crête blanche, rosée, paquet d'eau qui vous noie et vous libère un jour, lessivé, heureux. Qu'est-ce que l'extrême ? C'est derrière chaque sensation une attente, un enjeu de patience, une vigilance pour comprendre ce paquet d'eau qui s'amène et indique déjà en sous-main ce qui le distingue d'un toit du monde. On est là, pieds congelés, la crampe qui guette, et d'un bond on est Moïse, aérien, mu par l'élan, tenu par des tonnes de rouleaux qui n'attendent que de s'écraser.

(àsuivre)